Casi.

Hay personas que en cada paso de su crecimiento solo buscarán el pretexto para engrandecer sus complejos. Amarán el dolor, idolatrarán sus laceradas heridas y arrancarán sus costras cada vez que puedan con tal de que estas sigan sangrando sin poder sanar y su alma continúe rota. Buscarán el dolor, el problema, la distancia y el inconformismo que los separe de la felicidad que, mintiéndose a sí mismos, juran que desean encontrar. Seguirán causas perdidas a sabiendas de que fracasarán, pues el temor a encontrar lo que buscan es infinitamente más grande que el deseo de hallarlo. Y se enrederán en cada paso y lucharán con pasión por algo que no existe ni siquiera dentro de sus mentes, pero en lo que les acomoda creer para mantenerse entretenidos y no atreverse a enfrentar la realidad con mayúsculas, con colores y palabras, y tener el valor de cambiarla. Y ese crecimiento sólo les mantendrá dando vueltas en círculos sin avanzar ni retroceder, pero dandoles la sensación de que están logrando algo, un algo tan efímero como la nada misma. Y tal vez no escriba esto solo por casualidad, y tal vez si por esa misma casualidad en la que no creo, la persona adecuada pasa sus ojos por estas palabras tal vez le sirvan para nada, para esa nada que nace del estancamiento en que se mantiene inmersa, esa inamovilidad que tal vez aún me molesta en lo recóndito de mi ser, sin beneficio ni derecho. Y con la incómoda sensación de saber que ya no es de mi incumbencia, ni de mi responsabilidad, ni de mi alegría, y casi ni de mis recuerdos. Casi.